Poemas en Inglés

Two roads diverged in a yellow wood,

And sorry I could not travel both

And be one traveler, long I stood

And looked down one as far as I could

To where it bent in the undergrowth.

Then took the other, as just as fair,

And having perhaps the better claim,

Because it was grassy and wanted wear;

Though as for that the passing there

Had worn them really about the same.

And both that morning equally lay

In leaves no step had trodden black.

Oh, I kept the first for another day!

Yet knowing how way leads on to way,

I doubted if I should ever come back.

I shall be telling this with a sigh

Somewhere ages and ages hence:

Two roads diverged in a wood, and I—

I took the one less traveled by,

And that has made all the difference.

Robert Lee Frost.

Dos caminos se bifurcaban en un bosque amarillo,

Y apenado por no poder tomar los dos

Siendo un viajero solo, largo tiempo estuve de pie

Mirando uno de ellos tan lejos como pude,

Hasta donde se perdí­a en la espesura;

Entonces tomé el otro, imparcialmente,

Y habiendo tenido quizás la elección acertada,

Pues era tupido y requerí­a uso;

Aunque en cuanto a lo que vi allí­

Hubiera elegido cualquiera de los dos.

Y ambos esa mañana yací­an igualmente,

¡Oh, habí­a guardado aquel primero para otro dí­a!

Aun sabiendo el modo en que las cosas siguen adelante,

Dudé si debí­a haber regresado sobre mis pasos.

Debo estar diciendo esto con un suspiro

De aquí­ a la eternidad:

Dos caminos se bifurcaban en un bosque y yo,

Yo tomé el menos transitado,

Y eso hizo toda la diferencia.

Robert Lee Frost.

To become one with music

You are in need of everything:

grey roads,

deep glooms,

birds that sing even in silence;

the sky,

an autumn leaf,

hands empty,

love unreturning,

snow’s whiteness;

dawn lights,

you are in need of everything the dream requires,

to become one with the music

of the most faraway blues

so that eventually your soul

will have confidence in death.

Giovanni Quessep.

Para hacerte a la música

Necesitas de todo, de los caminos grises,

de las hondas penumbras

o las luces del alba,

de pájaros que cantan aún en el silencio;

necesitas del cielo

y la hoja de otoño,

de unas manos vacías o el amor que no vuelve,

de la blancura de la nieve;

necesitas de todo para el sueño,

para hacerte a la música de los azules más distantes,

para que al fin tu alma

tenga confianza en la muerte.

Giovanni Quessep.

She walks in beauty, like the night

Of cloudless climes and starry skies;

And all that’s best of dark and bright

Meet in her aspect and her eyes;

Thus mellowed to that tender light

Which heaven to gaudy day denies.

One shade the more, one ray the less,

Had half impaired the nameless grace

Which waves in every raven tress,

Or softly lightens o’er her face;

Where thoughts serenely sweet express,

How pure, how dear their dwelling-place.

And on that cheek, and o’er that brow,

So soft, so calm, yet eloquent,

The smiles that win, the tints that glow,

But tell of days in goodness spent,

A mind at peace with all below,

A heart whose love is innocent

Lord Byron.

Camina bella, como la noche

de climas despejados y de cielos estrellados;

y todo lo que es mejor de la oscuridad y de la luz

resplandece en su aspecto y en sus ojos,

así suavizada en esa tierna luz

que el cielo al ostentoso día niega.

Una sombra de más, un rayo de menos,

han disminuido a medias la innombrable gracia

que ondea en toda la negra y lustrosa trenza,

o suavemente relampaguea en su rostro;

donde los pensamientos con dulzura serena expresan

cuán pura, cuán querida es su morada.

Y sobre esas mejillas, y sobre esa frente,

tan suave, tan tranquila, sin embargo elocuente,

la sonrisa que triunfa, los matices que refulgen,

no cuentan sino de días en bondad pasados,

mente en paz con todo lo que está debajo,

¡corazón cuyo amor es inocente!

Lord Byron.

I went to the Garden of Love,

And saw what I never had seen;

A Chapel was built in the midst,

Where I used to play on the green.

And the gates of this Chapel were shut,

And ‘Thou shalt not’ writ over the door;

So I turned to the Garden of Love

That so many sweet flowers bore.

And I saw it was filled with graves,

And tombstones where flowers should be;

And Priests in black gowns were walking their rounds,

And binding with briars my joys and desires.

William Blake.

Me dirigí al jardín del amor,

y observé lo que nunca viera:

una capilla habían construido en su centro,

allí donde yo solía jugar rodeado de verdor.

Las puertas de la capilla estaban cerradas

y escrito en la puerta se leía: “No lo harás”,

de modo que presté atención al jardín del amor,

que tantas amables flores ofreciera.

Y vi que estaba cubierto de sepulcros,

y lápidas se erguían donde flores debieran crecer.

Sacerdotes de hábito negro cumplían sus rondas,

enlazando con espinas mis sueños y anhelos.

William Blake.

Some that have deeper digg’d love’s mine than I,

Say, where his centric happiness doth lie.

I have loved, and got, and told,

But should I love, get, tell, till I were old,

I should not find that hidden mystery.

O! ’tis imposture all;

And as no chemic yet th’ elixir got,

But glorifies his pregnant pot,

If by the way to him befall

Some odoriferous thing, or medicinal,

So, lovers dream a rich and long delight,

But get a winter-seeming summer’s night.

Our ease, our thrift, our honour, and our day,

Shall we for this vain bubble’s shadow pay?

Ends love in this, that my man

Can be as happy as I can, if he can

Endure the short scorn of a bridegroom’s play?

That loving wretch that swears,

’Tis not the bodies marry, but the minds,

Which he in her angelic finds,

Would swear as justly, that he hears,

In that day’s rude hoarse minstrelsy, the spheres.

Hope not for mind in women; at their best,

Sweetness and wit they are, but mummy, possess’d.

John Donne.

Algunos que han excavado más profundo que yo

En las sórdidas cavernas del amor,

Dicen dónde se halla su céntrica felicidad.

He amado, he poseído, he contado,

Pero aunque amase, poseyese y contase hasta envejecer,

Aquel oculto misterio no hubiese encontrado.

¡Oh, todo es impostura!

Ningún alquimista ha conseguido el elixir,

Sin embargo con paciencia glorifica sus calderos,

Por si la casualidad

Le asalta con aromáticas medicinas,

Así sueñan los enamorados,

Con un deleite pleno y prolongado,

Para que esta triste y helada oscuridad

Se transforme en una noche de verano

¿Habremos de entregar nuestra paz, coraje, honor y vida

A esta burbuja de vanas sombras?

¿En esto termina el amor?

¿Puede ser alguien feliz representando la parodia del novio?

Aquel infeliz enamorado que jura

Que no es de ella la médula carnal lo que ama,

Sino su mente, donde angelicales formas encuentra,

También podría jurar con justicia que escucha

Durante el rumor del día el brillo de las estrellas.

No esperes encontrar compasión en la mujer,

Tal vez halles ingenio y ternura,

Sólo momias: cadáveres de la dulzura.

John Donne.

If you can make one heap of all your winnings

And risk it on one turn of pitch-and-toss,

And lose, and start again at your beginnings

And never breathe a word about your loss;

If you can force your heart and nerve and sinew

To serve your turn long after they are gone,

And so hold on when there is nothing in you

Except the Will which says to them: ‘Hold on!’

If you can talk with crowds and keep your virtue,

Or walk with Kings—nor lose the common touch,

If neither foes nor loving friends can hurt you,

If all men count with you, but none too much;

If you can fill the unforgiving minute

With sixty seconds’ worth of distance run,

Yours is the Earth and everything that’s in it,

And—which is more—you’ll be a Man, my son!

Rudyard Kipling.

Si puedes amontonar todos tus logros

y arriesgarlos de una vez por un golpe de suerte,

y perder y empezar de nuevo en el comienzo,

y no referir nunca aquello que perdiste;

si puedes forzar a tu corazón, tendones y nervios

a volver mucho después de que se hayan ido,

y seguir todavía cuando nada haya en ti

más que esa voluntad que les dice «seguir».

Si puedes hablar con las masas y tu virtud conservar,

o caminar con los Reyes sin la sencillez perder,

si no pueden herirte ni tus enemigos ni tus amados amigos,

si todos los hombres, pero ninguno demasiado, cuentan contigo;

si puedes llenar el inexorable minuto

con sesenta segundos plenamente recorridos,

será tuya la Tierra con la que haya en ella, todo,

y –lo que es más– ¡serás un hombre, hijo mío!

Rudyard Kipling.

There is a place where the sidewalk ends

And before the street begins,

And there the grass grows soft and white,

And there the sun burns crimson bright,

And there the moon-bird rests from his flight

To cool in the peppermint wind.

Let us leave this place where the smoke blows black

And the dark street winds and bends.

Past the pits where the asphalt flowers grow

We shall walk with a walk that is measured and slow,

And watch where the chalk-white arrows go

To the place where the sidewalk ends.

Yes we’ll walk with a walk that is measured and slow,

And we’ll go where the chalk-white arrows go,

For the children, they mark, and the children, they know

The place where the sidewalk ends.

Shel Silverstein.

Hay un lugar, un sito, donde la acera acaba,

donde la calle aún no ha comenzado;

allí la hierba crece blanca y blanda

y allí el sol carmesí brilla y calienta

y allí la luna alada reposa de su vuelo

y se baña en la brisa mentolada.

Larguémonos de aquí, donde el humo es tan negro

y las lúgubres calles nos constriñen.

Lejos de las canteras de las flores de asfalto

con pasos calculados y sin prisa,

que nos guíen las flechas de tiza blanca al sitio

donde la acera acaba.

Sí; sin prisa y con pasos calculados,

por el camino blanco de las flechas de tiza

que pintaron los niños, porque los niños saben

bien cuál es el lugar donde la acera acaba.

It might be lonelier

Without the Loneliness—

I’m so accustomed to my Fate—

Perhaps the Other—Peace—

Would interrupt the Dark—

And crowd the little Room—

Too scant—by Cubits—to contain

The Sacrament—of Him—

I am not used to Hope—

It might intrude upon—

Its sweet parade—blaspheme the place—

Ordained to Suffering—

It might be easier

To fail—with Land in Sight—

Than gain—My Blue Peninsula—

To perish—of Delight—

Emily Dickinson.

Podría estar más sola sin mi soledad,

tan habituada estoy a mi destino,

tal vez la otra paz,

podría interrumpir la oscuridad

y llenar el pequeño cuarto,

demasiado exiguo en su medida

para contener el sacramento de él,

no estoy habituada a la esperanza,

podría entrometerse en su dulce ostentación,

violar el lugar ordenado para el sufrimiento,

sería más fácil fallecer con la tierra a la vista,

que conquistar mi azul península,

perecer de deleite.

Emily Dickinson.